Um assovio primaveril

Cala o vento,

Nos sobrados da balança.

Cala a esperança quando a dor

É desalento.

Se me tocas, a empatia é gerada.

Mas da boca não sai nada

O que sai é sentimento.

Assim, morro de ideias,

E não de tormentos.

Me ames, o quanto quiseres

Não sou dessas mulheres

Que se apega.

E não nego minha essência

E nem minha quimera.

Sobrevivo de poesias

E eu jogo às veras.

O resto é do jeito que é

Já existe mesmo.

Nesse mundo não real

De sentidos a esmo.

Tudo é imitado

Então me calo quando o mundo fala.

Não há nada do que inventar

Só refazer a mala.