A verdade está na literatura

O mundo toca as verdades inatas

O pássaro canta a verdade que mata.

A dor que sucede em verdade se diz uma ingrata.

A paciência requer um pouco de lazer.

Os corações têm vastos sinônimos de porquês.

A sensibilidade não se enche mais de prazer.

As palavras sábias são ditas e jogadas ao vento.

Flagelos insignificantes destroem sentimentos.

O que sobrou do amor? Era só momento.

A taquicardia não tem fim previsto

Os medos sempre correm riscos

O relacionamento se tornou arisco.

Rimas de uma velha coluna de cor

A paixão antiga que se transforma em amor

A solidão só faz sentido no inverno de cobertor.

Se chora à vontade pelo desastre momentâneo

Se descobre as beiradas de certezas debaixo dos panos

A verdade então implícita se encontra no íntimo oceano.